Faust est entré à Poudlard avec le dessin brut de réussir cette école comme jamais personne n'aurait pu le rêver. Puis il a rencontré Lazare et ce fut comme le début du cauchemar. Ce garçon filiforme, aux boucles brunes, aux yeux glacés. Ce garçon au sang bien plus pur que le sien, au charisme magnétique qui faisait se pâmer les professeurs et inspirait le respect. Ce garçon à la répartie aussi ciselée que ses pommettes. Ce garçon là, avec les notes les plus excellents de toute sa promotion. Ce don inné et acquis pour les potions, ce doigté qui faisait des miracles et créait la joie de ses professeurs. Malgré un travail acharné, une observation minutieuse de l'ennemi, Faust n'a jamais réussi à égaler l'autre silhouette au port aristocratique. Et ce fut la continuation d'une jalousie maladive, obsessionnelle. Suivre l'autre à la trace, l'analyser, chercher la faille, pendant des années et des années. Chercher le moindre soupçon, le moindre petit hic qui pourrait le descendre du piédestal. Il avait l'impression d'avoir passé les vingt dernières années à penser à Lazare, à ce qu'il pourrait faire pour le réduire à néant. Lui faire commettre la faute, le regarder se planter quelque part, trouver ce pourrait coincer l'engrenage. Et pouvoir enfin prétendre à la perfection.