Quand elle regarde depuis la vitre embuée de sa chambre bien trop étroite, qu'elle distingue le fourmillement incessant qui s'agite dans les rues de Pré-au-Lard, elle se revoit arpenter les rues avec une curiosité fugace, avide de connaître les moindres recoins de ces murs de pierres défraîchies. Elle revoit la jeune fille au visage mangé par une écharpe bleue et bronze, frémir sous la brise hivernale, les joues mordues par le froid, quelques livres sous le bras. Le château qui se dessine quelques kilomètres plus loin, toujours aussi enchanteur, le royaume de ses plus beaux souvenirs. Les escaliers exigeants et imprévisibles, la voie nasillarde et plainte des toilettes des filles, le feu de cheminée qui ronronne dans les salles communes. À l'image de la liberté qu'elle caressait du plat de la paume, les yeux pétillants, de l'extraordinaire plénitude qu'elle avait connu, fut un temps. Même lorsqu'elle sautillait dans le jardin familial à la recherche de Boursoufflets égarés, le coeur battant. Les lettres qui s'impriment sur sa rétine, ce patronyme maudit, synonyme de sa perte, de sa déchéance, de son envol pour un autre personnage. Asquith. Ce nom et toutes les répercussions qu'elle avait tant essayé de garder cachées le plus longtemps possible, le temps de jouir d'un cursus scolaire paisible, dans un calme relatif. Asquith. Un membre du département de la justice magique, comme avocatmage, dont le second emploi était longtemps resté inconnu de tous. Larbin du seigneur des ténèbres, enrôlé dans une machination bien trop grande et beaucoup plus compliquée que ses exigences de pouvoir. Et il fallut que ce soit à la soirée d'anciens élèves annuelle de l'école de magie que la vérité éclate, trois ans après. Trois ans de félicité à étudier les Sortilèges, à parcourir le monde, à vivre pleinement son existence, sans aucune pensée pour l'épée de Damoclès qui tournoyait au-dessus de sa jolie tête brune.

Il y avait eu ce garçon, cet immondice au sourire diable, qui s'était présenté à elle, l'air de rien. Lâchant quelques civilités d'un geste du bras, l'oeillade éminemment virile. Certain de sa capacité à conquérir le coeur d'une dame. Lorsqu'elle avait refusé un peu trop ardemment, il avait lâché la bombe, vicieusement. Les regards qui s'étaient noircis, à la mention d'un mangemort. Les baguettes dans certaines mains. Calista, réduite au silence avec quelques paroles, réduite à fuir, à n'être plus rien. À devoir empaqueter un maigre bagage pour disparaître. Quelques jours plus tard, on annonçait la disparition de l'héritière, volatilisée dans la nature. Un portoloin parfaitement exécuté et la demoiselle s'était retrouvée sur la terre de son ancêtre maternelle, dans la capitale de la baguette et de l'amour. Et puis, il y eut Rosie Jones. Rosie, la maladroite aux boucles blondes, au regard étrangement pesant pour une demoiselle si jeune encore. Rosie qui attend deux ans, travaillant ici et là, l'échine légèrement courbée, d'être oubliée sur sa terre natale. Profitant tant bien que mal de l'atmosphère paisible de la France, accumulant des connaissances sur les sortilèges, saisissant bien qu'ils seraient nécessaires à sa survie quand elle retournerait là-bas, dans la cage aux lions. Puis elle se décide à faire un pas vers le danger, vers les problèmes. Parce qu'elle ne peut pas tant se défiler qu'elle ne le pensait, aussi parce qu'elle voudrait rétablir la vérité, au fond. Montrer qu'elle n'est pas ce qu'ils s'attendent à ce qu'elle soit. Qu'elle n'est pas la fille de Josef Asquith, qu'elle n'est que Cali. Et pourtant, quand elle lit les informations sur le papier journal, à la Tête de Sanglier, elle se dit que c'est peine perdue. Ils sont tous exterminés, confinés dans une cage insalubre, destinés à mourir sans aucun moyen d'explications. Alors Rosie Jones continue de servir des whisky, comme depuis une année et demi, dans cette taverne sombre et remplie d'individus étranges. Rosie continue de se défiler, chaque jour qui passe, dans la crainte d'être démasquée, dévoilée. Rosie, elle continue à survivre, sous le poids d'un nom qui l'empêche d'exister, qui la réduit à prendre un autre visage, un autre nom. À se détacher d'elle-même pour être quelqu'un d'autre, chaque minute. Et quand elle regarde les fourmis qui s'activent dans la rue principale, elle donnerait n'importe quoi pour fouler les pavés avec cette même insouciance. Cali et Rosie ne sont pas si différentes, au fond, elles sont simplement avides de liberté.