Ce qui devait être une opération de secours banale s’était transformée en véritable cauchemar. D’habitude les lieux étaient dégagés, pas de mangemorts en vue juste le temps de s’occuper des blessés. Mais cette fois ci cela n’avait pas été le cas.

Un groupe de sorcier avait été attaqué dans un quartier nord de Londres. Comme d’habitude, une petite équipe avait été envoyée, dont moi pour aller là bas. Les victimes se trouvaient à l’intérieur d’un bâtiment qui s’était fait salement attaqué. Les moldus pouvaient croire à une secousse pour que la maison soit autant délabrée. Par précaution on se déployait par deux, et j’avais fait équipe avec Ostin. Un jeune de Gryffondor. Il avait le sang chaud, un peu trop. Et puis finalement on avait découvert que l’on n’était pas si seul que cela. Des mangemorts étaient toujours là. De notre côté on n’en voyait qu’un seul. Mais il y en avait sans doute plus.
Un contre un, le calcul avait été sans doute simple pour Ostin qui était sortie de notre cachette pour se battre contre le mangemort. Ce dernier n’était pas seul. Du coin l’œil j’en avais vu un autre sortir de l’ombre, prêt à lancer un sort en traître sur mon camarade.
J’avais crié son nom avant de courir le plaquer au sol. Je ne devais vraiment pas être net pour avoir risqué ma vie pour un sang-mêlé. Mon cri avait eu au moins le mérite d’alerter les autres qui avaient pris en charge les deux mangemorts. Moi, j’étais en train de douiller sur le sol. Au début j’avais rien ressentie et puis la douleur était venue d’un coup. J’avais l’impression que l’on était en train de me mettre mon bras dans les flammes. Je devenais de plus en plus pâle et une jolie flaque de sang décorait le sol à côté de moi. J’avais cligné des yeux une seconde et je me retrouvai soudainement sur une table. Apparemment, ca avait duré plus d’une seconde. J’étais tombé dans l’inconscience sans m’en rendre compte mais malheureusement j’avais toujours l’impression d’être sur un bûcher.

Je sentais l’agitation autour de moi, des robes que je reconnaissais. St Mangouste. Parfait, j’allai pouvoir trouver de quoi me soigner. J’essayai de me redresser mais autant essayer de soulever un troll mort. On m’avait fait un garrot pour éviter que je perde plus de sang que j’en avais déjà laissé. J’avais chaud, je transpirais à grosse goutte et essuyais de mon bras valide mon front, le badigeonnant un peu de sang en passant.

Une tornade blonde arriva alors sur moi me parlant comme si j’étais un demeuré. Putain, ils ne pouvaient pas employés des sorciers qualifiés même si c’était les urgences ? D’une voix un peu enroué et fatigué, je reprenais l’une des questions.

- Sur une échelle de un à dix… ?

Sérieux, je n’avais jamais posé cette question. On avait mal ou on avait pas mal. Et puis qui avait décrété qu’une douleur pouvait se mesurer ?

- On m’a buté le bras, ça répond à votre question ?

Je voyais trop trouble pour pouvoir mettre un âge sur la jeune femme. Mais elle ne devait pas être infirmière depuis longtemps. Elle me disait tout ce qu’elle allait faire, chose que je faisais plus depuis un bail. Quand il n’y avait pas le choix c’était inutile de prévenir.

- Arrêtez de parler et faites votre boulot

J’étais conscient d’être pas vraiment très aimable mais fallait comprendre que niveau douleur, j’étais hors de l’échelle. Enfin, la blondinette jeta un sort sur mon bras ensanglanté. J’avais toujours mal mais c’était moins cuisant. Je savais qu’après une telle attaque, je n’allai jamais retrouver la totalité des capacités de mon bras gauche. J’étais cependant hors de danger et j’eu une pensée pour le reste de mon équipe. Je ne savais pas vraiment comment cette opération avait terminé.

- D’autres sont arrivés en même temps que moi… ?

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Ce n’était pas des excuses qui allait me faire me sentir mieux, ni me soigner. Et à vrai dire c’était plutôt agaçant. Je devais cependant garder mon calme pour ne pas aggraver mon état. S’agiter serait loin d’arranger les choses alors je prenais sur moi pour ne pas assommer l’infirmière débutante d’insulte. Elle faisait de son mieux, je me doutais bien. Assez courageuse pour s’être porté volontaire et de ne pas s’évanouir devant un bras en charpie. Je ne devais pas non plus être le premier blessé grave de St mangouste, le seul blessé de guerre.
Elle avait cependant raison sur un point : si j’avais mal c’était que le nerf de mon bras n’était pas touché aussi sérieusement qu’il en avait l’air. Un coup de chance. Ou pas, cela dépendait de quel point de vue on se mettait. Si je devais me shooter avec de la morphine toutes les heures pour ne plus avoir mal, je préférais le perdre pour être tranquille.

- On va dire ça

Marmonnais-je. Mais si elle ne se bougeait pas j’allai vraiment finir par ne plus être soignable. Les femmes, elles ne pouvaient pas s’empêcher de piailler, une vraie maladie féminine. C’était donc sans prendre aucun gant, que je l’avais réprimandé sur sa lenteur. Elle m’expliqua que c’était le protocole pour les bénévoles. Pour les sorciers lambdas peut être mais j’étais médicomage, je connaissais la maison il n’y avait pas besoin de me faire un plan des lieux.

- Je suis mé-di-co-ma-ge, épargnez moi la notice

Articulais-je pour bien lui faire comprendre qu’elle pouvait se passer de cette histoire de protocole. Qu’elle passe plutôt directement à la couture plutôt que de faire durer le suspens. J’allai douiller mais c’était un mal pour un bien. Mais avant de partir sur cette voie douloureuse, je voulais savoir ce qu’il était advenue des autres membres de mon groupe. Dans le flou, je voyais son visage hocher la tête avant de me retrouver avec une aiguille dans le bras. Le contact m’arracha un gémissement de douleur et je serrai les dents. J’essayai de penser à autre chose, d’écouter ce qui se passait autour de moi pour ne pas me focaliser sur la suture. Je replongeai dans la période avant la guerre, ou tout allait bien. Loin de la guerre, une vie tranquille de sorcier. Un long silence entre nous deux, chacun concentré sur une tâche.
Ce n’était que lorsqu’elle m’avait adressé la parole que je quittais mes souvenirs, remarquant qu’elle avait terminé de me recoudre.
Apparemment une personne en mauvais état était arrivée. Une éviscération. Je préférais mon bras que de me retrouver avec les boyaux à l’air. J’espérais simplement qu’il ne s’agissait pas des autres. Il y avait cependant quelque chose qui me dérangeait dans mes soins. Je me redressai, m’asseyant sur la table malgré le tournis qui m’avait saisi par ce mouvement.

- Je n’ai pas besoin d’être opéré

Je jetai un œil sur le travail de la bénévole. C’était du bon boulot, honnêtement. Même meilleur que certaines infirmières. La seule chose dont j’avais besoin c’était de repos. Rentrer chez moi, m’allonger dans mon lit et dormir.

- Vous pourriez vous reconvertir dans les soins en tout les cas

Premier compliment que je lançais. Je n’étais en même temps pas très hommes à ce genre de choses. J’avais l’habitude de penser être le meilleur, alors forcément dire du bien des autres alors qu’ils étaient en dessous de moi ce n’était pas dans mes cordes. Alors on allait dire que cette fois ci je faisais une comparaison entre la blondinette et mes collègues de travail.

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Je n’étais peut être pas objectif mais je n’étais surtout pas optimiste. Le Magichrugien pouvait y mettre toute sa volonté, toute son énergie je le sentais que mon bras était fichu. Peu importe les soins que l’on pouvait y apporter. Il fallait être honnête, si le sort m’avait eu en pleine poitrine je serai mort. Heureusement cela n’avait pas été le cas mais j’étais quand même, quelque part, à moitié mort. C’était sympathique de la part de la bénévole de s’inquiéter pour moi mais il y avait surement plus meurtri que moi. Comme la pauvre personne qui s’était fait éviscérer. Elle avait cependant l’air têtu et je finissais par soupirer.

- Ok j’attendrai son avis

Ou plutôt je lui dirai que je ne voulais pas d’opération. Une perte de temps selon moi. Les soins que m’avait apportés la jeune blonde étaient suffisants. C’était du bon boulot, il n’y avait même pas besoin de passer derrière elle. J’ignorais combien de temps elle était ici mais elle avait appris vite. Je ne lui cachais pas qu’elle était douée mais j’étais loin de me douter que j’étais la raison de sa présence ici. On m’accusait de beaucoup de chose, mais c’était bien la première fois pour ce genre de chose. Cela faisait quand même du bien de ne pas être vue comme un criminel mais comme une source d’inspiration, en quelque sorte. Ou peut être que je me trompais mais qu’elle parlait de tous ces sorciers qui se battaient contre les mangemorts. Cette hypothèse était sans doute la plus plausible.

- Il faut bien que quelqu’un assure nos arrières

Le personnel médical avait un rôle important dans cette guerre. Elle permettait au moins de se dire qu’il y avait une chance de survivre si on se faisait toucher. Chacun essayait de faire de son mieux. Je n’étais pas un combattant, j’aurai pu être de cela mais j’avais été auditionné pour mes compétences de médicomage. J’aimais mon travail malgré les patients qui pouvaient être difficile à supporter parfois, l’envie d’en faire tare certains tellement ils étaient agaçant.
Je ne me souvenais pas de tous les visages que j’avais aidés, j’en avais tellement vu en plus de dix ans de métier que c’était difficile. Bien sur il y en avait des marquants. Visiblement, celle qui était en train de s’occuper de moi m’avait croisé auparavant. Je n’avais pas l’esprit assez clair pour réfléchir là-dessus.

- Et bien je suis satisfait de voir que mes soins ont porté ses fruits

Il était vrai que j’étais brillant. Je n’allai pas le cacher, j’avais tout fait pour être le meilleur. Lazare n’était pas loin de mes talents, mais il courrait dans une voie plus spécifique que la mienne.

- Quel est votre nom ?

Demandais-je finalement. Elle devait savoir le lien, inscrit sur le dossier dans lequel elle avait rédigé ce qu’elle avait comme soin. C’était sans doute aussi cela qui lui avait permis de faire le rapprochement entre le blessé que j’étais présentement et le médicomage qui l’avait soigné.
Elle était revenue avec une potion, sans doute anesthésiante pour mon bras. Remarque, je ne ressentirai plus de douleur même si je ne comptais pas me faire opérer. Je ne pouvais pas non plus dire que ces paroles étaient fausses. Avec un bras cela allait être dur mais j’étais un Travers, et on m’avait appris à ne jamais abandonner peu importe le prix. Alors ce n’était pas un bras en moins qui allait m’empêcher de continuer de vivre ma vie.

- J’ai toujours un bras et ma magie, certes ce n’est pas pareil mais je m’en sortirais

Par réflexe, je m’étais raidit lorsqu’elle avait commencé à étaler l’anesthésiant. Le contact n’avait d’ailleurs pas été sans douleur et je serrais mon poing pour ne pas lui envoyer dans la figure. Ce qui n’aurait pas été bien vu par le public. Ses remerciements me firent hausser les sourcils. Je me mettais alors debout, restant quelques secondes immobile pour laisser le temps à mon corps de s’habituer à ce changement de gravité.

- Certains pensent que c’est purement du suicide, rien à voir avec du courage

Je récupérais ma baguette qui se trouvait dans une bassine avec le reste de mes effets personnels que l’on avait trouvé sur moi. Rien de personnel d’ailleurs à part les clés de chez moi. Je m’approchais de Fidelia qui était occupé à nettoyer. Elle était trop gentille fille, elle était trop en un seul morceau même si elle avait été au bord de la mort. Toute cette reconnaissance me donnait envie de vomir et surtout j'avais l'impression d'entendre mon ex femme. Me remercier pour avoir ramené son père, d'être sortie avec elle, de nous êtres marié, d'avoir eu un enfant...C'était purement par pitié, il n'y avait aucun droit de reconnaissance là dedans.

- Mais il n’y a rien de mieux pour se sentir vivant, et fuir ne donnera jamais ce genre de sentiment

Sans prévenir j’entourais son corps de mon bras valide avant de prendre le risque de transplaner vers un lieu qui resterait à jamais gravé dans ma mémoire. J’avais suffisamment récupérer pour faire un petit voyage mais pas pour assurer l’atterrissage. Une fois arrivé, je tombais lourdement sur le sol, à côté de ce bâtiment victime de la guerre et de ses ravages. La trace des sortilèges laissés sur les murs.

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